Come NON affrontare un trekking come la Translagorai
E come un semplice mazzo di chiavi può mandarti in tilt
Era sabato 9 luglio 2022.
Zaino da 45 litri. Sacco a pelo agganciato alle fibbie di fuori, che ciondolava ad ogni passo come un pensiero non risolto. La tenda legata storta su un lato. Un obiettivo, il drone. I liofilizzati Decathlon, quelli in cui versi l’acqua direttamente nella busta.
Eravamo pronti. O almeno, così credevamo.
Io e Korìss — Martina — partimmo da Bologna quella mattina con l’entusiasmo di chi sta per fare la cosa più seria della propria vita in montagna. Avevamo già camminato tanto, certo. Weekend, escursioni di due giorni, nottate in tenda. Ma un’altavia vera, con tutto il peso sulle spalle per giorni, non l’avevamo ancora fatta.
Lasciammo la macchina alla Panarotta, Levico Terme, alle 12.30.
Mangiammo un panino portato da casa.
Alle 14 esatte, iniziammo a camminare.
Questo fu il primo errore.
Le tempistiche del CAI della Translagorai sono abbastanza severe, cosa opposta agli standard a cui siamo abituati, e ben presto lo scoprimmo.
Per chi non lo sapesse:
La Translagorai è una delle traversate escursionistiche più selvagge e incontaminate d'Italia, che si sviluppa per circa 75-85 km lungo la dorsale della catena del Lagorai in Trentino. Collega Panarotta (Valsugana) a Passo Rolle (Dolomiti)
In sei ore arrivammo in un prato vicino alla cresta di Cavè. Il segnavia CAI segnava ancora due ore per il Rifugio Sette Selle, dove avremmo dovuto dormire. Erano le venti. Il sole stava scendendo.
Piantammo la tenda in quel prato. Era bello, onestamente. Il Lagorai sa essere generoso anche quando ti mette di fronte ai tuoi limiti — acqua nei laghi, erba dove dormire, silenzio autentico.
Il giorno dopo recuperammo le due ore mancanti. Passammo per la meravigliosa Alta Via del Porfido, sotto il Sasso Rotto, la cresta Giuliani. Poi dal Rifugio Sette Selle — seconda colazione, panini per il pranzo, il piccolo lusso di chi cammina e camminerà per giorni.
La seconda tappa fu la più dura. Dieci ore. Diciotto chilometri. Millecentodieci metri di dislivello positivo.
Come dico sempre: il secondo giorno è quello molesto. Il primo hai ancora la forza immagazzinata da casa. Il terzo inizi ad ingranare. Il secondo il tuo cervello ti dice semplicemente che non dovresti camminare ancora.
Il Passo Manghen non arrivava mai.
Ma arrivò.
E il Laghetto dello Stellume era bellissimo — i fiori di cotone che brillavano nell’ultima luce del tramonto, l’acqua ferma, le montagne intorno. Dormimmo davvero in pace quella notte.
Poi, il secondo errore.
Uno stupido errore. Banale quasi da far ridere, adesso.
Non so come, mi addormentai con le chiavi in tasca. Quella notte premevano sulla mia coscia. La mattina mi svegliai con un dolore muscolare importante — una cosa fastidiosa, probabilmente una compressione del nervo — e nella mia inesperienza mi spaventai.
La mente iniziò a fare quello che sa fare meglio quando è stanca e ha paura: costruire storie. Storie di ritiro, di fine, di “non ce la faccio”.
Korìss si ricorda bene quanto fosse difficile tenere a bada quella mente. Lo sa lei quanto stavo annegando in quei pensieri, con le montagne intorno che non chiedevano nulla, solo di continuare a camminare.
Alla fine presi una decisione: avremmo dormito nel posto più bello che avremmo incontrato quel giorno, e poi saremmo scesi.
Quel posto fu il Laghetto Alto di Lagorai, sotto il Lastè delle Sute. Un anfiteatro di roccia che guarda la Cima d’Asta. Un posto che non si dimentica.
Ci fermammo lì alle 17. Il giorno dopo scendemmo a Tesero, in Val di Fiemme.
La Trans Lagorai non l’abbiamo finita.
Per anni ci ho pensato con il sapore tipico delle cose incompiute — quel misto di rammarico e di “e se”. Ma con il tempo mi sono messo in pace.
Non perché ho trovato una lezione da incorniciare. Non perché ho capito qualcosa di grande.
Semplicemente, ho smesso di vergognarmi di una versione di me che stava imparando. Quello che aveva lo zaino sbagliato, che partiva troppo tardi, che si spaventava per le chiavi in tasca — era un Elia che stava facendo le cose per la prima volta. E le cose fatte per la prima volta vanno storte, e va bene così.
Adesso rido, pensandoci.
E non vedo l’ora che arrivi il momento in cui io e Korìss torneremo lassù. Questa volta fino in fondo.
Hai mai abbandonato qualcosa a metà — un cammino, un progetto, un’idea — e poi ti sei riconciliato con quella scelta? Scrivimelo nei commenti.